Azhi und der alte Teppichweber

In einer Stadt, in der die Häuser aus Lehm gebaut waren und die Abende nach Kardamom und Rosen dufteten, lebte ein Mädchen namens Azhi. Ihr Haus stand an einer schmalen Gasse, in der Fledermäuse in der Dämmerung durch die Luft schnitten, und gleich neben der Gasse befand sich eine kleine Werkstatt mit einer blauen Tür. Hinter der Tür wohnte Meister Behrouz, der schon so lange Teppiche knüpfte, dass seine Finger die Muster besser kannten als seine Augen. Er hatte weiße Augenbrauen wie zwei kleine Möwen und eine Stimme, die klang wie Honig in einem Glas. Jeden Abend, wenn die Sonne hinter die Dächer sank und der Ruf des Muezzins verklang, brannte eine sanfte Öllampe in seinem Fenster. Azhi blieb immer draußen stehen und blickte hinein. Sie wusste nicht, dass der alte Mann sie längst bemerkt hatte.

Eines Abends öffnete Meister Behrouz die Tür und winkte sie näher. 'Du schaust jeden Abend herein,' sagte er mit leiser Stimme. 'Möchtest du sehen, wie ein Teppich entsteht?' Azhi nickte stumm. In der Werkstatt roch es nach Wolle, Holz und warmem Lampenöl. Ein großer Holzrahmen stand in der Mitte des Raums, und an dem Rahmen hingen Hunderte von Fäden, gerade wie Regen. Meister Behrouz legte ihr ein Kissen auf den Boden. 'Ein Teppich beginnt immer mit stillen Fäden,' sagte er. 'Dann kommt das Muster. Aber zuerst muss man den Fäden zuhören.' Azhi beugte sich vor und lauschte.

Meister Behrouz nahm einen Faden Wolle, rot wie ein reifer Granatapfelkern, und zeigte ihr, wie man einen Knoten um zwei Fäden bindet. Seine Finger bewegten sich langsam, damit sie jeden Schritt sehen konnte. 'So,' sagte er. 'Der Faden hinter, herum, durch, und nach unten. Dann lässt man das Ende los, schneidet ab und beginnt den nächsten.' Azhi versuchte es. Ihr erster Knoten wurde dick und schief und hing in die falsche Richtung. Ihr zweiter wurde ein wenig weniger schief. Der dritte rutschte ganz weg. Aber nach einer Weile begannen ihre Finger das Richtige zu raten, ohne dass sie darüber nachdachte. Ihr zehnter Knoten sah fast aus wie ein richtiger kleiner roter Punkt. Meister Behrouz lächelte unter seinem weißen Bart. 'So fängt es an,' sagte er sanft. 'Mit vielen kleinen Punkten, die aufeinander warten. Keiner von ihnen muss perfekt sein. Sie müssen nur da sein.'