Der Grillenkäfig des Kaisers

Weit jenseits der blauen Berge, in einem Land, wo sich die Dächer wie Flügel bogen und Laternen in der Abendbrise schaukelten, stand ein großer Palast. In dem Palast wohnte ein Kaiser, der auf vieles stolz war, am allermeisten aber auf seine Sammlung von Grillen. Er besaß zweiundzwanzig Grillen in zweiundzwanzig kleinen Käfigen, und sie sangen für ihn, wenn der Tag zur Nacht wurde. Die Käfige standen in einer Reihe auf einem langen Regal aus rotem Holz, alle geschnitzt mit Drachen, Lotusblüten und kleinen Monden. Wer sich um die Grillen kümmerte, war ein kleines Mädchen namens Mei, und sie war die Einzige im ganzen Palast, die nicht laut sprach.

Mei war acht Jahre alt, und ihre Aufgabe war die stillste im ganzen Palast. Am Morgen gab sie den Grillen frische Melonenstücke und füllte ihre kleinen Schalen mit Wasser. Am Nachmittag fegte sie den Boden um die Käfige mit einem weichen Bambusbesen. Am Abend lauschte sie sorgfältig, denn ein guter Grillenhüter muss hören, ob eine von ihnen traurig oder müde ist. Mei lauschte so gut, dass sie jede Grille allein an ihrem Gesang erkennen konnte. Sie hatte ihnen allen Namen gegeben, in ihrem Kopf: Teelaune, Große Perle, Moosstimme, Bambussäumchen, und viele mehr. Niemand sonst wusste, wie sie hießen.

Der Liebling des Kaisers war eine große Grille namens Goldlein. Goldlein wohnte im feinsten Käfig, gefertigt aus Elfenbein und Goldfaden, und sang laut und hell wie ein kleines Glöckchen. Wenn der Kaiser schlafen wollte, wurde Goldleins Käfig neben sein Bett gestellt, und sein Gesang hallte zwischen den Wänden. Der ganze Hof sagte: 'Keine Grille singt so schön wie Goldlein.' Mei nickte höflich jedes Mal, wenn sie es hörte, denn sie war ein höfliches Mädchen. Aber sie wusste etwas, das niemand sonst im Palast wusste, etwas, das ihr eines Abends aufgefallen war, als sie an einem Topf voller Jasmin vorbeiging.

In der Ecke des Grillenzimmers, hinter einem Topf mit duftendem Jasmin, hatte Mei etwas ganz Eigenes gefunden. Es war eine winzige Grille, kaum größer als ein Reiskorn, die sich in einen Spalt im Boden verkrochen hatte. Sie war braun wie Tee und hatte zwei feine Fühler, die sich wie Grashalme im Wind bewegten. Wenn Mei sich nahe heranbeugte, konnte sie ein Geräusch hören, so leise, dass es kaum war: zri-zri-zri, so dünn wie ein Silberfaden. Sie hielt eine ganze Minute lang den Atem an, um sicher zu sein. Es war nicht der Wind. Es war keine Mücke. Es war Gesang.