Der Drache und die Leuchtturmwärterin

Ganz draußen auf einer Klippe, wo das Meer und der Himmel sich trafen, stand ein alter weißer Leuchtturm. Er war nicht besonders hoch, aber er war fest gebaut, und er stand schon so lange dort, dass sogar die Möwen ihn als Teil der Küste zählten. Im Inneren wohnte die Leuchtturmwärterin Ingrid, eine ruhige Frau mit wettergegerbten Händen und einem dicken Wollpullover, den ihre Großmutter gestrickt hatte. Sie hatte den Turm viele, viele Jahre gehütet. Wenn am Abend die Stürme kamen, zündete sie die Lampe an, kochte Tee in ihrem alten Kupferkessel und zog sich eine Decke über die Knie. Sie war nie wirklich allein, auch wenn das nächste Haus weit entfernt war. Denn Ingrid hatte einen heimlichen Freund, der sie jedes Mal besuchte, wenn der Himmel dunkel wurde und der Wind anfing, hart über das Wasser zu ziehen.

An diesem Abend roch die Luft nach Salz und Regen, und unter der Klippe schlugen die Wellen mit einem tiefen, trommelnden Takt gegen die Steine. Die Möwen waren schon heim in ihre Felsspalten geflogen, wo sie sich unter den Vorsprüngen versteckten und mit blanken schwarzen Augen hinausschauten. Ingrid setzte das Wasser im Kupferkessel auf, füllte ihre Teekanne mit getrockneter Kamille und legte zwei Stück Zucker in die Tasse. Durch das Fenster sah sie, wie der Himmel im Westen orangerot wurde, dann pflaumenlila, und wie die ersten dicken Regentropfen gegen die Scheibe schlugen. Das Nebelhorn auf der äußersten Mole rief weit draußen, zwei lange Töne, die über die Wellen rollten. Sie lächelte zum Fenster hin. 'Bald kommst du,' flüsterte sie. Dann stieg sie die schmale Wendeltreppe hinauf, zündete oben im Turm die große Lampe an, und ihr gelber Strahl begann seinen langsamen Schwung über das dunkler werdende Meer.

Der Wind packte die Klippe mit beiden Händen, und der Himmel wurde tiefblau, dann grau, dann fast schwarz. Der Regen begann sanft an die Scheiben zu trommeln, zuerst wie kleine Finger, dann wie eine ganze Hand. Im Inneren des Turms roch es nach Lampenöl und nasser Wolle, und Ingrid zog ihren Pullover enger um sich. Sie stellte sich mit der Teetasse in der Hand ans östliche Fenster und sah über die Wellen hinaus. Da sah sie, worauf sie gewartet hatte: einen langen Schatten, der sich unter dem Wasser bewegte, ruhig wie eine Wolke über einem Feld. Der Schatten wurde größer. Ein Rücken aus schimmernden Schuppen brach durch die Oberfläche, das Wasser rann in zwei hellen Strömen daran herab, und dann kam ein Kopf so groß wie der Rumpf eines Fischerbootes, mit freundlichen gelben Augen, die sanft im Dunkel leuchteten. Es war Glimmer, der Meeresdrache.