Der Drache, der den Frühlingsschnee schmolz

Hoch oben in den Bergen, wo sich die Wolken manchmal zwischen den Gipfeln verfangen, liegt ein Tal, das Stilltal heißt. Es ist nicht groß. Dort stehen sieben Häuser mit Torfdächern, eine Brücke aus grauem Stein und ein Bach, der sich wie ein Silberfaden durch die Wiesen schlängelt. Jeden Winter wird es im Stilltal ganz still. Der Schnee legt sich wie eine dicke Daunendecke über alles, und der Bach verschwindet unter dem Eis. Und hoch oben auf dem Berg, oberhalb der Baumgrenze, schläft jemand. Etwas, das die Dorfbewohner kennen, aber selten laut aussprechen. Ein alter, alter Drache.

In einem der sieben Häuser wohnte ein Mädchen namens Liv. Sie war acht Jahre alt und hatte einen Pony, der immer schief saß. Sie wusste viel über die Berge. Sie wusste, aus welcher Richtung der Wind meistens kam. Sie wusste, wo der Fuchs seinen Bau unter einem großen Stein hatte. Und sie wusste, weil Großmutter es ihr erzählt hatte, dass am Ende jedes Winters der Drache erwachte. Er erwachte nur einmal im Jahr. Er erwachte, wenn es Zeit war, dass der Frühling begann. 'Hör gut hin,' sagte Großmutter immer. 'Wenn du das Wasser hörst, dann ist er wach.'

In diesem Jahr kam der Frühling spät. Aus dem Februar wurde März, und aus dem März wurde April, aber der Schnee blieb einfach liegen, hart und abends bläulich. Der Bach war noch immer still unter dem Eis. Großmutter lauschte jeden Morgen am Fenster und schüttelte leicht den Kopf. 'Er ist spät dieses Jahr, der Drache,' sagte sie. 'Vielleicht ist er nur müde.' Liv saß auf der Fensterbank und schaute hinauf zum Gipfel. Ganz oben, wo der Schnee am dicksten lag, konnte sie einen langen Bergkamm sehen. Er sah aus wie der Rücken von etwas Großem, das auf der Seite schlief, zugedeckt mit einer weißen Decke. Es war der Drache, das wusste sie.

Am Abend des Ostersamstags entschied Liv sich. Sie zog ihren dicken Strickpullover an, ihre gewalkten Hausschuhe über den Wollsocken, ihre rote Mütze und ihren kleinen Rucksack. In den Rucksack legte sie eine Thermoskanne mit warmer Honigmilch, ein Käsebrot und eine Kerze im Glas. Sie schrieb Großmutter einen Zettel: 'Ich bin zurück, bevor der Mond über dem Schornstein steht. Liv.' Dann schlich sie hinaus in den kalten, klaren Abend. Die Sterne brannten schon. Der Schnee knirschte unter ihren Stiefeln, knirsch-knirsch-knirsch, wie frische Kekse.