Der Zauberer und die Mondbeeren

Weit draußen im nordischen Moor, wo die Grasbüschel wie kleine Inseln standen und der Nebel sich sanft über den Boden legte, lebte ein alter Zauberer namens Algot. Er wohnte allein in einem niedrigen Steinhaus, dessen Dach mit Moos und Heidekraut bedeckt war, und im Winter leuchteten seine Fenster wie ein gelbes Auge in der Dunkelheit.

Doch was Algot am allermeisten liebte, waren Moltebeeren. Nicht die gelben, weichen Moltebeeren, die in Körben auf dem Markt lagen. Nein, Algot kannte ein Geheimnis, das nur wenige andere wussten. Tief draußen im Moor, wo kein gewöhnlicher Mensch es wagte, nachts hinauszugehen, wuchsen Moltebeeren, die nur im Mondlicht reiften. Sie wurden Mondbeeren genannt, und sie schmeckten wie Honig gemischt mit dem frischen Duft eines Sommerregens.

An einem Augustabend, als der Mond rund wie eine Münze und silbern leuchtete, nahm Algot seine Laterne vom Haken neben der Tür. Es war eine seltsame Laterne, sie leuchtete nicht mit Feuer, sondern mit einem blau-weißen Schimmer, den er selbst einst in seiner Jugend hineingezaubert hatte. Er hängte den Korb über den Arm, warf seinen grauen Mantel um die Schultern und trat hinaus in die Nacht.

Das Moor bei Nacht war nicht dunkel wie ein Keller, es leuchtete in seinem eigenen schwachen Licht. Das Moos schimmerte grün, das Wasser in den kleinen Tümpeln spiegelte den Himmel wider, und manchmal hörte man einen Frosch tief unten zwischen den Grasbüscheln quaken. Algot kannte jeden Pfad auswendig. Er wusste, auf welche Büschel man treten konnte und welche unter dem Fuß einsinken würden.

Bald erreichte er den Ort, den er suchte, ein offenes Stück Moor, wo der Boden wie ein weiches rotoranges Teppich aussah. Dort standen die Mondbeeren in einer Reihe, ihre goldgelben Früchte von innen mit Mondlicht gefüllt, als trüge jede Beere ihre eigene kleine Sonne in sich. Algot hielt inne und holte tief Luft. Jedes Jahr spürte er dieselbe Stille, wenn er sie sah.

Algot stellte die Laterne auf einem trockenen Grasbüschel ab und legte den Korb beiseite. Dann atmete er tief und sanft ein und begann zu summen. Es war keine Melodie, die man hätte nachsingen können, es war eher ein Geräusch, ein leises vibrierendes Brummen, als spräche er mit dem Boden selbst. Die Beeren, die noch ein wenig grün waren, antworteten auf das Summen, indem sie langsam goldener wurden, reiften, bereit.