La gente de los hongos del bosque

En lo profundo del bosque, donde el musgo es suave, crecen pequeños hongos rojos con puntos blancos. Bajo cada hongo vive un pequeñín. Son la gente de los hongos. No son más grandes que una hoja de roble. Cuando llega la tarde, asoman la cabeza. El bosque se calma. Ya casi es la hora.

El sol se hunde tras los abetos. El cielo se vuelve rosado. El cielo se vuelve lila. El viento susurra entre las hojas, shhh, shhh. Una pequeña niña de la gente de los hongos se llama Mira. Ella mira el cielo. 'Es hora del desfile de farolillos', dice suavemente. Es la misma noche cada año. Solo una vez.

Mira recoge una hoja. Una hoja amarilla de abedul, suave y fina. La dobla hasta hacer un farolillo pequeño. En el centro coloca una luciérnaga. La luciérnaga brilla cálida, como un solecito. La hoja resplandece amarilla por dentro. Mira sonríe. El farolillo está listo.

Mira va de hongo en hongo. Llama suavemente. Toc, toc. 'Es hora', susurra. Uno a uno, la gente de los hongos sale. También tienen hojas. Hojas rojas. Hojas amarillas. Hojas marrones. Cada hoja se convierte en un farolillo. Cada farolillo recibe una pequeña luciérnaga.

Pronto son muchos. Diez, veinte, quizá más. Cada uno sostiene su farolillo en alto. Los farolillos brillan, los farolillos brillan. Brillan amarillos. Brillan naranjas. Brillan rojos. Parecen estrellitas en el suelo. El bosque está en silencio. Solo se oyen piececitos sobre el musgo.

Mira va primero. Ella es la guía esta noche. Agita su farolillo. 'Vengan conmigo', dice. Y la gente de los hongos camina. Un pequeño desfile. Los farolillos brillan, los farolillos brillan. Caminan entre los helechos. Pasan sobre una piedrecita. Caminan suaves, suaves.

Un pequeño abejorro está sobre una hoja. Está cansado. Sus alas están plegadas. Mira se detiene. 'Duerme bien, abejorrito', susurra. El abejorro zumba suavemente, brrr, brrr. Luego se queda en silencio. Se duerme. El desfile sigue. Los farolillos brillan, los farolillos brillan.

El desfile llega a un arroyo. El agua brilla bajo la luz de la luna. Plop, dice una gotita. Plop, dice otra. La gente de los hongos se reúne en la orilla. Sostienen sus farolillos sobre el agua. El agua refleja los farolillos. Ahora hay el doble de luces.