Hanuman trägt den Berg

Weit fort, auf einer grünen Insel namens Lanka, waren die Kämpfe des Tages endlich verstummt. Die Sterne gingen einer nach dem anderen über dem stillen Meer auf, und der Wind brachte den Duft von Salz, Jasmin und kühlen Blumen aus den Gärten mit sich. Prinz Rama saß auf einem niedrigen Stein am Strand, seinen kleinen Bruder Lakshmana behutsam auf dem Schoß. Neben ihnen stand der mutige Affe Hanuman, ganz still, die Hände über dem Herzen gefaltet. Alles war jetzt ruhig, so ruhig, dass man die kleinen Wellen ihren eigenen Schaum zählen hörte. Doch Rama wagte kaum zu atmen, denn er fürchtete, schon ein tiefer Atemzug könnte etwas Schlimmes wieder wecken.

Lakshmana hatte den ganzen langen Tag tapfer gekämpft, doch ein Pfeil des schlauen Zauberers Meghanada hatte ihn getroffen. Nun lag er ganz still in Ramas Schoß, und sein Atem war so leise und leicht wie fallende Daunen. Rama strich ihm sanft über die Stirn, einmal, dann noch einmal. 'Wach auf, kleiner Bruder,' flüsterte er. 'Du musst nichts tun. Mach nur die Augen auf.' Doch Lakshmana schlief einen Schlaf, der schwerer war als gewöhnlicher Schlaf, und der Wind trug nur seinen Namen weiter hinaus aufs dunkle Meer, als wollten auch die Wellen, dass er die Augen wieder öffnete.

Da trat der weise alte Heiler Sushena aus dem Schatten der Palmen hervor. Sein Bart war lang und weiß wie mondbeschienener Schnee, und seine Stimme war ruhig wie eine Lampe, die still brennt. Er hockte sich neben Lakshmana, legte eine Hand auf seine Brust und lauschte eine lange, lange Weile. Dann richtete er sich auf und sagte: 'Es gibt ein Kraut, das ihn wecken kann. Es wächst nur auf einem einzigen Berg, hoch oben im Himalaya, wo der Schnee den Himmel berührt und der Morgennebel in den Schluchten ruht. Doch jemand muss es holen, bevor die Nacht zu Ende ist, sonst schläft Lakshmana zu tief, um nach Hause zurückzufinden.'

Rama blickte zu den Sternen hinauf. Der Weg zum Himalaya war unermesslich lang, länger als viele hundert Tagesmärsche für einen gewöhnlichen Menschen, und die Nacht hatte schon ein Stück ihrer eigenen Stunden aufgebraucht. Er wandte den Blick zu Hanuman, und Hanuman lächelte sein ruhiges, warmes Lächeln, jenes, vor dem sich Menschen immer geborgen fühlten. 'Lieber Freund,' sagte Rama, und seine Stimme zitterte ein wenig, 'nur du kannst so weit und so schnell fliegen. Willst du meinem kleinen Bruder helfen?' Hanuman verneigte sich tief, so tief, dass seine Stirn fast den Sand berührte. 'Noch ehe der Mond am höchsten steht,' versprach er leise, 'bin ich zurück. Das verspreche ich dir, Rama, von ganzem Herzen.'