Stállu und der mutige samische Junge

Hoch oben auf der stillen Bergheide stand eine Lavvu aus dicken Stangen und weichen Rentierfellen. In der Lavvu hütete Áilus Großmutter das Feuer. Ihre Hände waren voller Ruhe, und ihre Stimme klang wie ein leiser Joik. Áilu war acht Jahre alt. Er hatte schwarzes Haar, warme Augen und eine blaue Wollmütze mit vier runden Spitzen. Vor der Lavvu fiel der Schnee langsam, als würde der Himmel atmen. Die Rentiere standen in einem losen Ring und kauten Flechten. Alles war still. Fast.

Die Großmutter blickte vom Feuer auf. 'Áilu', sagte sie freundlich, 'zähl die Rentiere noch einmal.' Áilu nickte und trat hinaus in die blaue Dämmerung. Er zählte sie auf seine Art, langsam und ohne Eile. Eins, zwei, drei, vier ... er kam bis zwanzig. Dann fehlte eines. Das kleine Rentier Lásse, der mit dem weißen Fleck auf der Stirn, war nicht in der Herde. Áilu ging zurück in die Lavvu. 'Großmutter', sagte er leise, 'Lásse ist fort.'

Die Großmutter legte eine sanfte Hand auf Áilus Schulter. 'Ein kleines Rentier geht nie weit', sagte sie. 'Es bleibt, wo es nach Flechten riecht und wo der Wind nicht beißt. Folge den Spuren und sei still. Wer still ist, sieht alles.' Sie gab ihm ein Stück getrocknetes Rentierfleisch in die Tasche und band die Bänder seiner Mütze unter dem Kinn fest. Áilu nahm sein kleines Messer an den Gürtel und die Tasche aus Rentierfell über die Schulter. Dann trat er wieder hinaus. Der Schnee knirschte leise unter seinen Stiefeln.

Die Spuren von Lásse waren deutlich im frischen Schnee zu sehen. Zwei kleine Klauenabdrücke nebeneinander, dann zwei weitere, etwa eine Armlänge weiter. Áilu folgte ihnen. Die Dämmerung wurde tiefer, und der Himmel bekam ein dunkles Blau wie der schönste Rock seiner Großmutter. Die Sterne öffneten ihre Augen, einer nach dem anderen. Sein Atem wurde zu kleinen weißen Wolken vor seinem Mund. Die Spuren führten in einer langen, geschwungenen Kurve nach Osten, hin zum Birkenwald. Áilu folgte ihnen, ruhig und still.

Am Rand des Birkenwaldes blieb Áilu ganz still stehen. Zwischen den Stämmen, nicht weit entfernt, stand ein sehr großes Wesen. Es war höher als der höchste Baum, doch es lehnte sich an eine alte Kiefer und schlief beinahe. Auf dem Kopf trug es einen Hut aus dickem Moos, und in seinem Bart staken Blätter und kleine Rentierflechten. Es war Stállu, der alte Riese der Berge. Áilu wusste, was die Großmutter immer sagte. Stállu ist nicht böse. Er ist nur groß, alt und immer ein wenig müde.