Stállu y el valiente niño sami

En lo alto del silencioso páramo de la montaña se alzaba un lavvu hecho de gruesas varas y suaves pieles de reno. Dentro del lavvu, la abuela de Áilu cuidaba el fuego. Sus manos estaban llenas de calma, y su voz sonaba como un joik bajo. Áilu tenía ocho años. Tenía el pelo negro, los ojos cálidos y un gorro de lana azul con cuatro puntas redondeadas. Fuera del lavvu, la nieve caía despacio, como si el cielo respirara. Los renos formaban un anillo suelto y mascaban líquenes. Todo estaba quieto. Casi todo.

La abuela levantó la vista del fuego. 'Áilu', dijo con dulzura, 'cuenta los renos una vez más.' Áilu asintió y salió al crepúsculo azul. Los contó a su manera, despacio y sin prisa. Uno, dos, tres, cuatro ... llegó a veinte. Entonces faltaba uno. El pequeño reno Lásse, el de la mancha blanca en la frente, no estaba con la manada. Áilu volvió a entrar en el lavvu. 'Abuela', dijo en voz baja, 'Lásse no está.'

La abuela puso una mano suave sobre el hombro de Áilu. 'Un reno pequeño nunca va lejos', dijo. 'Se queda donde huele a líquenes y donde el viento no pica. Sigue las huellas y guarda silencio. Quien calla, lo ve todo.' Le metió un trozo de carne de reno seca en el bolsillo y le ató las cintas del gorro bajo la barbilla. Áilu cogió su pequeño cuchillo en el cinturón y su bolsa de piel de reno al hombro. Luego salió de nuevo. La nieve crujía suavemente bajo sus botas.

Las huellas de Lásse se veían claras en la nieve nueva. Dos pequeñas pezuñas una al lado de la otra, luego dos más, a una distancia de un brazo. Áilu las siguió. El crepúsculo se hizo más profundo, y el cielo tomó un azul oscuro como la falda más bonita de la abuela. Las estrellas empezaron a abrir los ojos, una a una. Su aliento se convertía en pequeñas nubes blancas frente a su boca. Las huellas trazaban una larga curva hacia el bosque de abedules al este. Áilu las siguió, tranquilo y en silencio.