Das Drachenei am Herd

In einem kleinen Dorf weit im Norden, wo die Birken gerade gelb wurden und die Abendluft nach Holzrauch roch, lebte ein Schmied namens Edvin. Seine Schmiede stand am Bach, und jeden Morgen entzündete er das Feuer im Herd und hörte, wie die Kohlen seufzten, wenn sie erwachten. Edvin war nicht alt, aber er war ein stiller Mann, der lieber zuhörte als sprach. Seine Hände waren dunkel vom Ruß, und seine Schürze roch nach Eisen und Feuer. In diesem Herbst sollte etwas geschehen, das er nie hätte ahnen können, etwas, das ganz leise begann, mitten in den Glutkohlen seines eigenen Herdes.

Eines Morgens, als Edvin in den Kohlen stocherte, um das Feuer zu wecken, stieß seine Eisenstange gegen etwas Hartes. Er bückte sich und hob es vorsichtig aus der Asche. Es war ein Ei. Ein großes Ei, größer als seine Faust, warm wie ein frisch gebackenes Brötchen und übersät mit kleinen Sprenkeln in Kupfer und goldenem Rot. Edvin hielt es in seinen rußigen Händen und blinzelte erstaunt. Woher kam es? Keine Henne konnte ein solches Ei legen. Und wie konnte es mitten in der Glut liegen, ohne zu verbrennen? Behutsam legte er es auf seine Werkbank und stand lange ganz still da und betrachtete es.

Edvin verstand, dass das Ei Wärme brauchte, aber nicht das heiße Feuer im Herd. Es brauchte etwas Weicheres, etwas Sichereres. Er suchte in der Ecke, wo er das Stroh für die Pferde aufbewahrte, und nahm eine große Handvoll. Dann ging er in die Spinnstube im Haus seiner Schwester und bat um etwas Schafwolle, die allerweichste Sorte, die hellgrau war und ein wenig nach Gras roch. Er flocht aus dem Stroh einen kleinen Korb, legte die Wolle als Kissen hinein und stellte den Korb dicht an den Herd, wo die Wärme von der Seite kam, sanft und gleichmäßig. Dann legte er das Ei in die Mitte der Wolle und nickte still vor sich hin.

Die Tage vergingen. Edvin arbeitete wie gewohnt in der Schmiede, schlug und formte das Eisen, doch jedes Mal, wenn er am Korb neben dem Herd vorbeiging, hielt er inne und legte eine Hand auf das Ei, um zu spüren, ob es noch warm war. Das war es immer. An manchen Abenden hatte er das Gefühl, dass es ganz leicht vibrierte, als ob etwas darin langsam im Schlaf atmete. Er erzählte niemandem im Dorf von seinem Fund. Nicht dem Bäcker, nicht seiner Schwester, nicht einmal dem Jungen, der mittwochs Holz brachte. Er hatte keine Angst, dass sie lachen würden. Er wollte es einfach still bewahren, zwischen sich und dem Ei.