Los siete cuervos

En una casita al borde del bosque vivía una niña llamada Liv. Era la más pequeña de la familia, y nunca había conocido a sus siete hermanos mayores. Mamá decía siempre que habían desaparecido hacía mucho tiempo, incluso antes de que Liv naciera. 'Fue una magia antigua,' susurraba mamá, 'de una época en que el bosque era aún salvaje y las estrellas caminaban más cerca de la tierra.' A Liv le encantaba oír a mamá cantar sobre los hermanos cuando caía el crepúsculo. Era una nana suave sobre siete pájaros que volaban en torno a la cima de una montaña de cristal, esperando que alguien viniera a llevarlos a casa. Liv se sabía la canción de memoria, palabra por palabra, nota por nota.

Una noche, cuando Liv tenía siete años, estaba sentada en su pequeño taburete junto a la ventana mirando hacia el bosque. Fue entonces cuando los vio por primera vez. Siete cuervos, negros como la noche, llegaron volando por encima de los abetos. Trazaron tres círculos sobre el tejado y desaparecieron hacia las montañas del norte. Liv contuvo el aliento. Se volvió hacia mamá y papá y preguntó en voz baja: '¿Eran ellos? ¿Eran mis hermanos?' Mamá y papá se miraron largamente. Luego mamá asintió. 'Sí, pequeña Liv. Y esperan. Llevan esperando mucho tiempo.' Entonces Liv lo decidió. No con grandes palabras, sino en silencio, como suelen tomarse las decisiones valientes. Iría a traerlos de vuelta a casa.

A la mañana siguiente Liv preparó una mochila pequeña. Metió un hatillo de pan, una botella de agua de manantial, un chal de lana caliente y la vieja brújula de latón del abuelo. Por último cogió la piedrecita lisa que mamá le había regalado cuando nació. La piedra era redonda como la cara de un dado y cálida en la palma, como si recordara el sol de un verano lejano. 'Llévala contigo,' decía siempre mamá, 'cuando necesites recordar quién eres.' Liv besó a mamá y a papá en la mejilla, prometió volver y salió a la mañana cubierta de rocío. El bosque la susurró hacia el norte.

Liv caminó muchos días. El bosque se hacía más profundo y silencioso. Dormía bajo los abetos y bebía de arroyos claros. Compartió su pan con un zorro que la acompañó un trecho, y ayudó a un viejo erizo a cruzar un sendero pedregoso. Cada noche, antes de dormirse, se cantaba a sí misma la nana de mamá. Era como si la canción la calentara por dentro. Cuando se sentía pequeña, apretaba la piedra en la mano hasta que volvía a templarse. Una mañana vio que los abetos se acababan. Ante ella se extendía una llanura blanca sin fin donde el cielo tocaba la tierra, y a lo lejos, en el horizonte, se alzaba una cumbre alta y brillante que centelleaba al sol de la mañana.