El Simurgh del monte Qaf

Más allá de los valles persas, donde el desierto se encuentra con el cielo y las palmeras datileras se mecen en el viento de la tarde, se alza una montaña que ningún mapa conoce. Se llama Qaf, y su cima está oculta entre nubes de plata. En esta montaña, en un nido tan grande como un jardín, vive el Simurgh, el ave más antigua del mundo. Sus plumas brillan como arcoíris después de la lluvia, y su voz es suave como el viento entre los juncos. Existe desde que las estrellas eran jóvenes, y ha visto cada amanecer desde el comienzo del tiempo. Conoce todos los puntos cardinales y todos los aromas; sabe cuándo se enfría la arena y cuándo la luna es amarilla como la miel. Esta noche, el Simurgh escucha con atención, con mucha atención, porque allá abajo en el valle oye algo que no esperaba, un sonido pequeñito, pequeñito, que no pertenece entre las piedras y el viento.

Es un llanto pequeñito, fino como un hilo de seda, tan fino que solo unos oídos que han escuchado durante mil años pueden oírlo. El Simurgh inclina su gran cabeza sobre el borde del acantilado y mira hacia abajo. Allí, entre las piedras junto a un manantial fresco, hay una criatura envuelta en un chal azul con pequeñas estrellas doradas bordadas en el borde. No hay ningún adulto cerca. Solo las estrellas miran, y un zorro solitario del desierto que pasa de puntillas sin detenerse. El Simurgh no duda. Extiende sus alas, tan grandes que cubren de sombra la mitad del valle, y desciende con un solo aleteo suave que ni siquiera roza los juncos del manantial. Levanta al bebé con tanta delicadeza como quien levanta un huevo, lo apoya contra su pecho cálido, y lo lleva consigo hasta su nido en las nubes.

Dentro del nido hay plumas suaves de todos los colores que existen: rojo rosa, verde musgo, azul cielo y amarillo sol, y algunas que brillan como si hubieran atrapado una chispa de luz de luna. Huele a azafrán, a lluvia y a piedras tibias, y en lo más hondo flota un aroma a canela y pimienta de caminos de caravanas muy lejanos. El Simurgh deposita al niño entre las plumas y canta una nota grave que mece las nubes. Le pone un nombre: Parvâne, que significa mariposa. Porque como una mariposa había llegado hasta ella, ligero e inesperado, y con la misma ligereza nada sería capaz de asustarlo. Parvâne deja de llorar y se duerme, envuelto en un ala más suave que cualquier manta del mundo. Las estrellas sobre la montaña parpadean despacio, una a una, como si también quisieran desearle buenas noches.