El mago y las bayas de luna

En lo profundo de la turbera nórdica, donde los montículos de hierba se alzaban como pequeñas islas y la niebla se posaba suavemente sobre el suelo, vivía un viejo mago llamado Algot. Habitaba solo en una baja casa de piedra cuyo tejado estaba cubierto de musgo y brezos, y en invierno sus ventanas brillaban como un ojo amarillo en la oscuridad.

Pero lo que Algot amaba por encima de todo eran las bayas de nube. No las bayas amarillas y suaves que yacían en cestas en el mercado. No, Algot conocía un secreto que muy pocos sabían. En lo profundo de la turbera, donde ninguna persona ordinaria se atrevía a aventurarse de noche, crecían bayas que solo maduraban a la luz de la luna. Las llamaban bayas de luna, y sabían a miel mezclada con el fresco perfume de un aguacero de verano.

En una tarde de agosto, cuando la luna era redonda como una moneda y brillaba plateada, Algot tomó su linterna del gancho junto a la puerta. Era una linterna peculiar: no brillaba con fuego sino con una luz azul-blanca que él mismo había conjurado en ella hacía mucho tiempo, en su juventud. Colgó la cesta del brazo, se echó su capa gris sobre los hombros y salió a la noche.

La turbera de noche no estaba oscura como un sótano: brillaba con su propia tenue luz. El musgo centelleaba verde, el agua de las pequeñas charcas reflejaba el cielo y, de vez en cuando, una rana croaba desde lo hondo entre los montículos. Algot conocía cada sendero de memoria. Sabía en qué montículos podía apoyar el pie y cuáles se hundirían bajo su peso.

Pronto llegó al lugar que buscaba: un tramo abierto de turbera donde el suelo parecía una alfombra suave de color rojo-naranja. Allí estaban las bayas de luna en fila, sus frutos amarillo-dorados llenos de luz de luna desde dentro, como si cada baya llevara su propio sol pequeño. Algot se detuvo y respiró hondo. Cada año sentía la misma calma al verlas.

Algot depositó la linterna sobre un montículo seco y dejó la cesta a un lado. Luego tomó un aliento suave y profundo y comenzó a tararear. No era una melodía que pudiera seguirse: era más bien un sonido, un murmullo vibrante y bajo, como si hablara con la propia tierra. Las bayas que todavía estaban un poco verdes respondieron al tarareo volviéndose poco a poco más doradas, madurando, listas.